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Uno es en el juego lo que es en la vida: una extensión de sus propias dudas, de su osadía, de los rasgos personales que le caracterizan.
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Me atraían y todavía me atraen los tipos que vulneran las normas, los que viven al límite, los que aceptan el riesgo como parte natural de la vida, los que se lo juegan todo a una carta —incluso en el sentido metafórico de la expresión—, aquellos que, si lo pierden todo, no expresan ni una palabra de lamento, ni una queja, conscientes quizá de que la derrota es una motivación para recuperarse y el éxito un permiso para seguir recorriendo un angosto sendero flanqueado únicamente por enormes acantilados, en el que se han acostumbrado a vivir porque todo lo demás, lo que interesa a la mayoría, les aburre, les agobia hasta el extremo de anular su personalidad.
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Exagerado en los contenidos de sus relatos, se veía empujado por el deseo de elevar su autoestima con historias probablemente apócrifas, en cualquier caso fascinantes.
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Pero es bien sabido que, exceptuando a los escritores y artistas en general, todos los gremios son proteccionistas.
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Dicen que, en esencia, todo conflicto es un malentendido.
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Aburrimiento radical.
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La suicida concepción del juego del Rubio les forzaba a entrar en su terreno. Era enormemente difícil enfrentarse a alguien dispuesto a todo. Les provocaba con sangre fría, con el dominio de una mirada inmutable, perturbadora. Se diría que había perdido circunstancialmente la conciencia de los más elementales principios del sentido común. Aquello les insultaba, porque la respuesta no podía ser inteligente ni sabía. No. La respuesta a tanta ofensiva, a tanta soberbia, se hallaba en el terreno ignoto al que él quería llevarles, en donde perdían la noción de pensar, de dirimir con habilidad si era oportuno o no aceptar la apuesta.
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Hay una desenvoltura interior, una metafísica de tahúr, que determina la firmeza del aspecto, y no hay manera de representarlo si no tienes metodizado un punto de locura, de resolución o de coraje que te libere de la racionalidad.
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El gran jugador, el genuino, siempre busca algo más, atraído por su particular abismo. Al igual que el buen narrador busca la perfección imposible, el tahúr persiste en la intuición perfecta, en la partida genial, sin darse cuenta de las fisuras que escapan a su control en el plan para lograr tal objetivo.
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He encontrado en la literatura la terapia casi perfecta para crear los universos reales que me interesan.
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Supongo que un ídolo es alguien al que admiramos por lo que no somos.
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No se trata de ser joven o viejo, es un problema de fe laica, de creer en la única esperanza, la terrenal.
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El horror a la cotidianidad vacía de sorpresas.
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No hay mejor estrategia que disponer de varias.
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Jugué para ganar; no tanto dinero como confianza, seguridad en la convicción de que era capaz de enfrentarme a mis miedos. Gané, y mucho.
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El bingo de ludopatía para pobres.
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Me pregunto, pues, si el Rubio existió o fue sólo fruto de mi imaginación transgresora, de mi deseo por prevaricar una moral estúpida que se aferraba como una garrapata a mi cerebro, de mi obstinación juvenil por inventarme un referente radical que me protegiera de una vida esquemática, con toda la simplicidad mediocre que implicaba.
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Cámara de gas, al ver que el veneno empezaba a envolverle, exclamaba un desesperado e inútil «sálvame, Joe Louis», encomendándose al único dios que reconocía, el campeón mundial de los pesos pesados. El Rubio fue mi dios durante muchos años. Aún debería serlo, porque aún soy aquel cobarde con miedo a aprender el radical oficio de vivir contra las convenciones sociales; aún soy el inútil incapaz de dispararse en la sien de la vulgaridad cotidiana.
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