Cuando
pasa de los noventa, la gente envejece de manera distinta que a los cincuenta o
a los sesenta. Envejece sin resentimiento.
El
tiempo lo conserva todo, pero todo se vuelve descolorido, como en las
fotografías antiguas, fijadas en placas metálicas. La luz y el paso del tiempo
desgastan los detalles precisos que caracterizan los rostros fotografiados.
Ninguno
de los dos pudo hacer nada en contra de aquel encuentro.
En
los picaportes se sentía el temblor de unas manos de antaño, el fulgor de
momentos pasados, llenos de duda, cuando aquellas manos no se atrevían a abrir
una puerta. Todas las casas donde vive gente tocada por la pasión con toda su
fuerza se llenan de este contenido impreciso.
La
amistad entre los dos muchachos era tan seria y tan callada como cualquier
sentimiento importante que dura toda una vida.
La
amistad de Konrád y Henrik brillaba en este caos humano como la luz suave de
una ceremonia votiva medieval. No hay nada más singular entre dos muchachos que
ese tipo de afecto sin egoísmos, sin intereses, un afecto donde no se desea
nada del otro, donde no se pide nada, ninguna ayuda, ningún sacrificio
Los
dos muchachos sentían que vivían en un estado de gracia, un estado que no se
puede nombrar, un estado maravilloso de la vida humana.
Uno
siempre conoce la verdad, la otra verdad, la verdad oculta tras las
apariencias, tras las máscaras, tras las distintas situaciones que nos presenta
la vida.
Despedir
los recuerdos ligeros del día.
Como
se amaban, se perdonaban mutuamente su pecado original: Konrád perdonaba la
fortuna de su amigo y el hijo del guardia imperial perdonaba la pobreza de
Konrád.
El
poder humano siempre conlleva un ligero desprecio, apenas perceptible, hacia
aquellos a quienes dominamos. Solamente somos capaces de ejercer el poder sobre
las almas humanas si conocemos a quienes se ven obligados a someterse a
nosotros, si los comprendemos y si los despreciamos con muchísimo tacto.
La
realidad no es lo mismo que la verdad —respondió el general—. La realidad son
sólo detalles.
Los
dos viejos (75) se contemplaron con ojos de experto, adoptando la actitud que
suelen tomar las personas mayores al examinar los fenómenos corporales: con
mucha atención, fijándose en lo esencial, en los últimos indicios de vida, en
los rescoldos de las ganas de vivir que todavía se reflejaban en sus rostros y
en sus posturas.
los
últimos cuarenta y un años, el tiempo y la distancia —el tiempo transcurrido
sin que se hubiesen visto, aunque hubiesen pensado el uno en el otro cada día,
a cada hora— no habían podido con ninguno de los dos.
Los
dos sentían que el tiempo de espera de las últimas décadas les había dado
fuerzas para vivir. Como cuando alguien repite el mismo ejercicio durante toda
la vida. Konrád sabía que tenía que regresar y el general sabía que aquel
momento llegaría algún día. Esto los había mantenido con vida.
Algo
te quema por dentro, tu corazón late de otra forma, y al mismo tiempo todo te
da igual. Todo te da exactamente lo mismo, y eso dura meses y meses.
Las
pasiones ocultas se alimentan de la vida de las personas, se esconden dentro de
ellas, como los tifones se esconden tras las ciénagas, los montes y los
bosques. Todo tipo de pasiones.
Como
cuando las pasiones ya no duelen.
Los
detalles son a veces muy importantes. Dejan todo bien atado, aglutinan la
materia prima de los recuerdos.
El
aburrimiento que en vano intentas hacer desaparecer con la ayuda de un orden de
vida organizado de manera artificial.
La
amistad es un servicio.
¿Qué
valor tiene una amistad si sólo amamos en la otra persona sus virtudes, su
fidelidad, su firmeza? ¿Qué valor tiene cualquier amor que busca una
recompensa? ¿No sería obligatorio aceptar al amigo desleal de la misma manera
que aceptamos al abnegado y fiel? ¿No sería justamente la abnegación la
verdadera esencia de cada relación humana, una abnegación que no pretende nada,
que no espera nada del otro? ¿Una abnegación que cuanto más da, menos espera a
cambio?
Al
fin y al cabo, todo ha ocurrido como ha ocurrido, y esto no tiene vuelta de
hoja. Sin embargo, a veces los hechos son solamente consecuencias lamentables
de otros hechos. Uno no peca por lo que hace, sino por la intención con que lo
hace. Todo se resume en la intención.
Es
que de alguna manera no podía creer en la realidad, no podía creer que la
persona con quien había pasado la mayor parte de mi vida, veintidós años en
concreto, los mejores años de mi adolescencia, de mi juventud y de mi madurez,
hubiese huido.
Uno
nunca sabe qué palabras o acciones suyas anuncian algo definitivo, un cambio
fatal e irrevocable en sus relaciones.
Sufrimientos
ordenados.
Un deseo constante, el deseo de ser
diferente de lo que eras. Es la mayor tragedia con que el destino puede
castigar a una persona. El deseo de ser diferentes de quienes somos: no puede
latir otro deseo más doloroso en el corazón humano, porque la vida no se puede
soportar de otra manera que sabiendo que nos conformamos con lo que
significamos para nosotros mismos y para el mundo. Tenemos que conformarnos con
lo que somos, y ser conscientes de que a cambio de esta sabiduría no
recibiremos ningún galardón de la vida: no nos pondrán ninguna condecoración
por saber y aceptar que somos vanidosos, egoístas, calvos y tripudos; no, hemos
de saber que por nada de eso recibiremos galardones ni condecoraciones. Tenemos
que soportarlo, éste es el único secreto. Tenemos que soportar nuestro carácter
y nuestro temperamento, ya que sus fallos, egoísmos y ansias no los podrán
cambiar ni nuestras experiencias ni nuestra comprensión. Tenemos que soportar
que nuestros deseos no siempre tengan repercusión en el mundo. Tenemos que
soportar que las personas que amamos no siempre nos amen, o que no nos amen
como nos gustaría. Tenemos que soportar las traiciones y las infidelidades, y
lo mas difícil de todo: que una persona en concreto sea superior a nosotros,
por sus cualidades morales o intelectuales.
Éramos
unos niños y éramos amigos, y eso es un gran regalo de la vida, agradezcamos al
destino el haberlo disfrutado.
Viviendo
en soledad, uno lo conoce todo, y ya no le tiene miedo a nada.
Ni siquiera una pasión devoradora puede
brindar tanta satisfacción como una amistad silenciosa y discreta, para los que
tienen la suerte de haber sido tocados por su fuerza.
El
lenguaje simbólico y peculiar de la vida nos habla de mil maneras distintas en
días así, y todo sucede para llamar nuestra atención, cada señal y cada imagen,
lo único que falta es comprenderlas. Las
cosas maduran y responden de repente.
Mi vida se había partido en dos, como un
paisaje fracturado por un terremoto: a un lado había quedado la infancia, la
juventud, tú, con todo lo que la vida pasada significaba, y al otro lado
empezaba el espacio poco definido, poco abarcable, que me tocaría recorrer el
resto de mi vida. Y las dos partes de mi vida ya no estaban unidas. ¿Qué había
ocurrido? No sabía qué responder.
Sentía una especie de angustia en el fondo
de tanta felicidad. Todo era demasiado hermoso, demasiado redondo, demasiado
perfecto. Uno siempre teme tanta felicidad ordenada.
Nunca
se me ocurrió pensar que quien se propone contárselo todo al otro, a lo mejor
habla con sinceridad incondicional para no tener que decir absolutamente nada
sobre aquello que de verdad le importa.
Son
muy pocas las personas cuyas palabras concuerdan con su existencia.
Es
preciso conocer todos los detalles, porque nunca sabemos cuál puede ser
importante, ni cuándo una palabra puede esclarecer un hecho.
Uno también construye lo que le ocurre. Lo
construye, lo invoca, no deja escapar lo que le tiene que ocurrir. Así es el
hombre. Obra así incluso sabiendo o sintiendo desde el principio, desde el
primer instante, que lo que hace es algo fatal. Es como si se mantuviera unido
a su destino, como si se llamaran y se crearan mutuamente. No es verdad que la
fatalidad llegue ciega a nuestra vida, no. La fatalidad entra por la puerta que
nosotros mismos hemos abierto, invitándola a pasar. No existe ningún ser humano
lo bastante fuerte e inteligente para evitar mediante palabras o acciones el
destino fatal que le deparan las leyes inevitables de su propia naturaleza y
carácter. ¿Es completamente cierto que yo no supiera nada de lo tuyo con
Krisztina?
Salvaje
por dentro, indomable
Era
tan indefinible, tan inclasificable
Era
una persona soberana, totalmente independiente y emancipada en su fuero íntimo,
y tú lo sabes muy bien; y éstas son cualidades muy raras hoy en día, tanto en
mujeres como en hombres. No se dejaba ofender, ni se dejaba atemorizar por
ningún desafío; no toleraba las limitaciones, en ningún sentido. Sabía otra
cosa más que pocas mujeres saben: era consciente de la responsabilidad que
conllevaban sus propios valores humanos.
Porque
ésa fue la última noche que cenamos juntos, Krisztina y yo: y eso tienes que
saberlo. No solamente tú cenaste con ella por última vez, sino que yo también.
Porque todo había ocurrido ya entre nosotros tres aquel día, de la manera que
tenía que ocurrir. Como los dos conocíamos bien a Krisztina, fue inevitable
tomar ciertas decisiones: tú te marchaste al trópico, y Krisztina y yo no volvimos
a dirigirnos la palabra. Vivió ocho años más, sí. Vivíamos aquí, en la misma
casa, pero nunca jamás nos volvimos a hablar —añade tranquilamente.
Existe
demasiada tensión en los corazones humanos, demasiada pasión, demasiado deseo
de venganza. Miremos dentro de nuestros corazones: ¿qué es lo que encontramos?
Pasiones que el tiempo sólo ha conseguido atenuar, pero no apagar. ¿Con qué
derecho esperamos algo distinto del mundo, de los demás? Nosotros dos, sabios y
viejos, ya al final de nuestra vida, también deseamos la venganza… ¿la venganza
contra quién? Del uno contra el otro, o de los dos contra el recuerdo de
alguien que ya no existe. Qué pasiones más estúpidas. Y sin embargo, están
vivas en nuestros corazones.
Uno envejece poco a poco, primero envejece
su gusto por la vida, por los demás, ya sabes, todo se vuelve tan real, tan
conocido, tan terrible y aburridamente repetido… Eso también es la vejez.
Cuando ya sabes que un vaso no es más que un vaso. Y que un hombre no es más
que un hombre, un pobre desgraciado, nada más, un ser mortal, haga lo que haga…
Luego envejece tu cuerpo, no todo a la vez, no, primero envejecen tus ojos, o
tus piernas, o tu estómago o tu corazón. Envejecemos así, por partes. Más
tarde, de repente, empieza a envejecer el alma: porque por muy viejo y
decrépito que sea ya tu cuerpo, tu alma sigue rebosante de deseos y de
recuerdos, busca y se exalta, desea el placer. Cuando se acaba el deseo de
placer, ya sólo quedan los recuerdos, las vanidades, y entonces sí que envejece
uno, fatal y definitivamente. Un día te despiertas y te frotas los ojos, y ya
no sabes para qué te has despertado. Lo que el nuevo día te traiga, ya lo
conoces de antemano: la primavera, el invierno, los paisajes, el clima, el
orden de la vida. Ya no puede ocurrirte nada imprevisto: no te sorprende ni lo
inesperado, ni lo inusual, ni siquiera lo horrendo, porque ya conoces todas las
posibilidades, ya lo tienes todo visto y calculado, ya no esperas nada, ni lo
bueno, ni lo malo…y esto es precisamente la vejez. Todavía hay algo vivo en tu
corazón, un recuerdo, algún objetivo vital poco definido, te gustaría volver a
ver a alguien, te gustaría decir algo, enterarte de algo, y sabes que llegará
el día en que ya no tendrá tanta importancia para ti saber la verdad, como
creíste durante las décadas de espera. Uno acepta el mundo poco a poco y muere.
Pero
como cada beso humano, es también una respuesta —a su manera distorsionada y
tierna— a una pregunta que no se puede formular con palabras.
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